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Nos conocimos unos años atrás. Dicen que la amistad se hace más fuerte cuando se da en ambientes adversos. Nosotros coincidimos en un hervidero de mutantes católico-fascistas. Encontrar a alguien mínimamente normal en aquellas circunstancias era como lo de la aguja y el pajar; pero allí estaba él, con sus gafas redondas y sus kilos de más, su cigarrillo pegado a los dedos, sus Secretos. Su mundo. Pronto nos dimos cuenta de que aquel sitio no era para nosotros, pero aún así, contiuamos.

Nos adentramos en los vericuetos de aquel redil, intentamos camuflarnos entre el resto del ganado, pero era imposible no destacar. Además, y esto no ayudaba, éramos, de natural, rebeldes, con tendencias marxistas. Nos codeamos con la crème de la crème, nos emborrachamos, maldijimos nuestra existencia, y la de los demás también. Nos enamoramos (no entre nosotros), lloramos, nos abrazamos, confesamos nuestros más ocultos secretos, nos ayudamos no pocas veces. Conocimos la historia del otro, y quizá la hicimos nuestra por extensión.

Inevitablemente, nuestros pasos tomaron rumbos diferentes. Yo ya no soy marxista. Bueno, sí lo soy, pero de Groucho. A ti ya no te sobra ningún kilo, y has dejado de fumar. Yo sigo empeñado en no cargarme de reponsabilidades, y creo que por eso sigo fumando. Por eso me aterra integrarme en el engranaje que nos han propuesto, por eso no quiero escribir para nadie. Me da miedo ser una pieza más de este tétrico puzzle, porque no me creo que todo encaje, como dicen. No me creo sus anuncios, ni sus reglas del juego. Bastante tengo con ir cada día al trabajo y aparentar ser una persona normal.

Intuyo que la vida te sonríe más de lo que te hace llorar, pero también pienso que siempre fue así, en el fondo, y puede que gracias a ti mismo. Porque, en el fondo, creo que somos optimistas, aunque cada día sea más difícil.